SIX heures ont sonné comme un glaive à ma montre
C'est vrai ces deux aiguilles très fines s'alignent
Sur mon cadran et bien droites comme Montmartre
Car leur clocher dans mon souvenir qui se signe
Pieusement Je vois bien que le temps s'entartre
A ma montre qui blanchit à l'instar d'un cygne
Et me dit que le soir avance encore contre
Moi à dix-huit heures que le trépas désigne
C'est vrai comme dit Brel que le temps cogne et laisse
Un arrière-goût de faiblesse et de tendresse
Surtout aux portes de la nuit quel regard d'ange
Quand il faut coucher dans les draps de la faucheuse
Et plonger dans le sommeil d'une vie étrange
Et onirique ? Ah mais qu'est-ce que la mort heureuse ?!
Poème de Bertrand Demagny
Illustration d'Aurélie Dekeyser
