Réduction de tête

...littéraire pour faire de la place dans ma bibliothèque.

 

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... littéraire pour faire de la place dans ma bibliothèque.

Ma chère mère, ma chère soeur,

Après des souffrances terribles, ne pouvant me faire soigner à Aden, j'ai pris le bateau des Messageries pour rentrer en France. Je suis arrivé hier, après treize jours de douleur. Me trouvant par trop faible à l'arrivée ici, et saisi par le froid, j'ai dû entrer ici à l'hôpital de la Conception, où je paie dix fcs par jour, docteur compris.

Je suis très mal, très mal, je suis réduit à l'état de squelette par cette maladie de ma jambe gauche qui est devenue à présent énorme et ressemble à une énorme citrouille. C'est une synovite, une hydarthrose, etc., une maladie de l'articulation et des os.

Cela doit durer très longtemps, si des complications n'obligent pas à couper la jambe. En tous cas, j'en resterai estropié. Mais je doute que j'attende. La vie m'est devenue impossible. Que je suis donc malheureux ! Que je suis donc devenu malheureux !

J'ai à toucher ici une traite de fcs 36.800 sur le Comptoir national d'Escompte de Paris. Mais je n'ai personne pour s'occuper de placer cet argent. Pour moi, je ne puis faire un seul pas hors du lit. Je n'ai pas encore pu toucher l'argent. Que faire. Quelle triste vie ! Ne pouvez-vous m'aider en rien ?

Rimbaud

Hôpital de la Conception, Marseille (1891)

 

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"Quelle chose vivante, quelle plante ou quel être animé par toi, quelle créature pourvue ou dépourvue de vertus animales ou bien végétatives, participe du bonheur ? Et toi-même, toi qui, semblable à quelque infatigable géant, de nuit comme de jour, sans repos ni sommeil, cours le chemin qui t'est prescrit, es-tu heureux ou misérable ? (...)

Il semble que l'être des choses ait pour unique et pur objet de mourir. Et ce qui n'était pas ne pouvant mourir, ainsi du rien surgirent les choses qui sont. Certes non, l'ultime cause de l'être n'est pas le bonheur, car aucune chose n'est heureuse. Il est vrai qu'en toute oeuvre les créatures animées se proposent cette fin, mais, en aucune, elles ne l'atteignent; et, dans toute leur vie, pensant, oeuvrant, peinant toujours, elles ne souffrent pour rien d'autre, et ne se tourmentent que pour toucher à ce seul terme de la nature qui est la mort. (...)"

Giacomo Léopardi (1798-1837)

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